Janvier 1692, Salem, Massachusetts.
Comme tous les ans, l’hiver est long et rude dans cette partie du nouveau monde. Le vent glacial souffle sur le petit village enneigé. Quelques modestes maisons en rondins de bois et quelques fermes. A cette époque de l’année, la nuit tombe très vite. La lueur de la lune se fraye un chemin entre les nuages noirs. Au sud du village, à l’orée des bois, se trouve le presbytère où vivent le révérend Samuel Parris et de sa famille. La maison est plus grande et plus confortable que les autres. Face à l’âtre de la cheminée, le révérend passe la soirée en compagnie de sa femme Elizabeth. Il écrit le sermon qu’il délivrera à ses paroissiens durant la prochaine messe. Une délicieuse odeur de poisson et d’épices embaume la maison. Elle provient de la cuisine, où Tituba, l’une des esclaves de la famille, est au fourneau. Le doux crépitement des bûches dans le foyer enveloppe le salon. Soudain, de terribles hurlements envahissent la maison. Des cris effrayants qui proviennent de la chambre des enfants, à l’étage.
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